Одно только имя объединяло меня с ней, заставив Дениз спешно сунуть чужой секрет в "мою" стопку. Я возненавидела отца, возненавидела человека дороже которого у меня не было. Его тайная страсть почему-то не представилась мне предательством матери, а ясно вонзилась в меня болью за всех и меня, отчего-то, в отдельности. Я возненавидела: детство - оказавшееся не таким уж безоблачным, мои воспоминания - не представляющиеся мне теперь ценными, отца - за поджёг собственного крова тончайшей ложью, Жозе - за то, что он тоже мужчина и ноющая мысль копнуть его старые ящики, вероятно, не так уж и бессмысленна, и даже - своё имя.