Müßiger Leser! Ohne Eidschwur kannst du mir glauben, das ich wünschte, dieses Buch, als der Sohn

meines Geistes, wäre das schönste, stattlichste und geistreichste, das sich erdenken ließe. Allein ich

konnte nicht wider das Gesetz der Natur aufkommen, in der ein jedes Ding seinesgleichen erzeugt.

Und was konnte demnach mein unfruchtbarer und unausgebildeter Geist anderes erzeugen als die

Geschichte eines trockenen, verrunzelten, grillenhaften Sohnes, voll von mannigfaltigen Gedanken,

wie sie nie einem ändern in den Sinn gekommen sind? Eben eines Sohnes, der im Gefängnis erzeugt

wurde, wo jede Unbequemlichkeit ihren Sitz hat, jedes triste Gelärm zu Hause ist. Friedliche Muße,

eine behagliche Stätte, die Lieblichkeit der Gefilde, die Heiterkeit des Himmels, das Murmeln der

Quellen, die Ruhe des Geistes tragen viel dazu bei, das die unfruchtbarsten Musen sich fruchtbar

zeigen und dem Publikum Erzeugnisse bieten, die es mit Bewunderung und Freude erfüllen.