»Sie wollen wissen, wie es sich anfühlt?«, fragt er müde lächelnd. »Manchmal träume ich davon, was in jener Nacht geschehen ist, sehe das Auto auf mich zu rasen, fühle, wie das Scheinwerferlicht in meinen Augen schmerzt. Dann wache ich auf und vermag dieses Bild einfach nicht loszuwerden, so als wäre es das einzige, woran ich mich erinnern kann.« Seine Miene verfinstert sich. »Die Ärzte sagten, dass meine Erinnerungen zurückkehren würden, dass ich Zeit bräuchte. Das war vor sechs Monaten und seitdem habe ich das Gefühl, mit jedem Tag weniger der Mensch zu sein, der ich mal war.« Er wirft mir einen Blick zu, in dem Verzweiflung liegt. »Wenn ich mich nicht mehr an mein Leben erinnern kann, welche Bedeutung hat es dann noch?«