Ein Mann stolpert des Weges. Er stolpert nicht, weil er müde ist, sondern weil seine hochhackigen Reitstiefel keine andere Gangart zulassen. Er ist ein Reiter, das erkennt man auf den ersten Blick. Sein Lederholster, in dem wohl sonst der schwere Colt steckt, ist leer.

Manchmal bleibt der Mann stehen, blickt den Weg zurück, ballt die Fäuste und flucht eine Verwünschung heraus. Er wiegt gewiss seine hundertachtzig Pfund, ist hellblond, sommersprossig, breit und stark, dabei sehnig und geschmeidig. Sein Gesicht ist rund und die Augen sind gut. Es sind wasserhelle, ruhige, gerade blickende Augen. Jetzt blitzen sie allerdings wütend.