Bei der Armee zu sein war in diesem verdammten Land allein schon ein verdammter Job. Aber nachdem ich Sergeant geworden war, hatte ich in diesem verdammten Land bei dieser verdammten Armee immer wieder die verdammtesten Jobs bekommen.

Jetzt habe ich in zwei Sätzen fünfmal das Wort »verdammt« benutzt. Es war das zahmste und harmloseste Wort in unserem Sprachgebrauch. In der Armee kam auf jedes normale Wort ein Fluch, jedenfalls hier in diesem Land. Fluchen war die einzige Möglichkeit, sich etwas abzureagieren.

Denn unterwegs im Apachenland gab es nicht einmal Tequila zu trinken.

Man möge mir also verzeihen, wenn ich so oft »verdammt« sage. Es gehörte dazu wie die hitzeflimmernden Tage und die kalten Nächte, wie der Staub, der Durst, die Arizona‑Wüste und die Kakteen, wie die zerklüfteten Hügel und die roten Felsen, wie die Canyons und die Hinterhalte - und wie die Apachen, die jeden Weißen totschlugen und auf die weiße Skalpjäger Jagd machten, weil man für Apachenskalpe Geld bekam, zum Beispiel in Tucson.

Verdammtes Land, verdammte Armee, verdammte Apachen! Es war ein unaufhörlicher Kreislauf ...