Es war ein guter Winter. Meine beiden Packtiere hätten keine größere Last mehr tragen können. Und jedes Fell meiner Ausbeute war erstklassig. Ich konnte in Fort Buford, das an der Yellowstone-Mündung in den Missouri lag, gewiss zwischen drei- und viertausend Dollar dafür aushandeln. Und das war eine Menge Holz für einen Jagdwinter.

Aber noch war ich nicht in Ford Buford. Erst musste ich aus den Bergen hinaus und zwischen dem Musselshell und dem Yellowstone nach Osten.

Und das war nicht einfach, denn die Indianer saßen gewiss nicht mehr untätig in ihren Winterdörfern, sondern waren mit dem Frühling sehr viel tatendurstiger geworden.

Und wenn sie dann auf einen Burschen wie mich stießen, der mit seiner ganzen Winterbeute an kostbaren Fellen unterwegs war, dann dankten sie ihrem Wakan Tanka, ihrem großen Geist. Das war ihnen nicht zu verdenken, denn sie hatten nicht oft die Chance, mit einer Kugel oder einem Pfeil die Beute von fünf Monaten harter Trapper-Arbeit zu erwischen.

Ich sah mich also mächtig vor, während ich mich jeden Tag dreißig bis vierzig Meilen Fort Buford näherte.

Doch der Weg dorthin war verdammt weit - mehr als vierhundert lange Meilen ...