Kirby Adamson nimmt die Hände aus der Schüssel und lässt die trübe Brühe abtropfen, in der er die Hände gebadet hat.

»Ich kann das Zeug nicht mehr riechen, Rube«, sagt er. »Manchmal denke ich, dass es einfach nur Jauche aus einer Büffelkuh ist, die mit Walnussblättersaft gemischt wurde. Und, Rube, ich will dir noch etwas sagen. Selbst wenn ich diesen Kampf gegen Yellow Smith verlieren sollte und mir dabei unser ganzer Einsatz verloren geht und wir wieder blank sind wie vor zwei Jahren - ich will nicht mehr. Hast du gehört? Dies ist auf jeden Fall mein letzter Kampf. Ich habe genug. Ich will nicht mehr für Geld kämpfen und ...«

Er verstummt, ballt die Hände zu Fäusten und betrachtet sie, als gehörten sie ihm nicht. Es sind Fäuste, die eine gelbbraune Färbung haben. Denn der Saft, in dem er sie täglich badet, verursacht diese Färbung. Es ist ein nach Rezepten, die nur Rube King bekannt sind, hergestellter Saft, der die Haut hornig macht. Und dennoch sind Kirby Adamsons Hände von Narben übersät, besonders dort, wo die Knöchel sind. Denn man schreibt das Jahr 1867, und Boxhandschuhe sind noch völlig unbekannt. Die Preiskämpfer schlagen mit den bloßen Fäusten.

»Du wirst den Kampf gewinnen, Kirby«, sagt Rube King ruhig. »Obwohl die Wetten eins zu fünf gegen uns stehen, sage ich dir, dass du Yellow Smith schlagen wirst. Du bist schneller. Dein Auge ist besser. In einer Stunde kann schon alles vorbei und erledigt sein. Dann beginnt ein neuer Abschnitt deines Lebens ...«