Am Morgen nach meinem Tod wachte ich auf. Mein Schädel brummte, meine Knochen schmerzten, und ich wusste nicht, wo ich war. Mein Mund fühlte sich an, als hätte ich eine Ratte verschluckt. Ich stand von dem Bett auf, auf dem ich lag, taumelte zum Waschbecken an der gegenüberliegenden Wand und drehte den Wasserhahn auf. Alles, was dabei herauskam, war heiße Luft und ein röhrendes Geräusch.

Ich drehte mich um und sah ein Fenster. Ich taumelte hinüber, hielt mich an dem fleckigen Vorhang fest und schaute hinunter. Eine schmale Straße, Wäsche hing aus Fenstern in der brennenden Sonne. Ein schrottreifer 59er Buick Cabriolet fuhr hupend durch die Gasse. Die Menschen stoben nach beiden Seiten weg, und der Fahrer fluchte irgendetwas auf Spanisch. Überall an den Hauswänden hingen halb abgerissene Plakate. Ich erkannte einige, die Fidel Castro zeigten, überklebt von solchen mit dem Konterfei des derzeitigen Präsidenten Kubas, Miguel Mario Díaz-Canel Bermúdez.

Das war nicht Los Angeles, wo man mich nach meiner Ermordung in einem Luxusapartment untergebracht hatte. Nein, eingeschlafen war ich in L. A., aber aufgewacht war ich eindeutig in Havanna, Kuba.