Es war einer dieser Berliner Frühlingstage, an denen die Sonne sich nicht entscheiden konnte, ob sie nun endlich den Winter vertreiben wollte oder lieber doch noch ein bisschen mit den Wolken spielte. Ich saß an meinem Schreibtisch im Präsidium am Platz der Luftbrücke, die Füße auf der Heizung, und betrachtete das Flackern der Staubkörner im Licht. Draußen brummte der Verkehr, drinnen roch es nach abgestandenem Kaffee und Papier. Rudi Meier, mein Partner, war wie immer zu spät.

Ich, Harry Kubinke, Kriminalhauptkommissar einer Spezialabteilung, hatte mir vorgenommen, heute nichts zu erwarten. Keine Überraschungen, keine Katastrophen, kein Toter, der mir die Augen offen entgegenstreckte. Aber das Leben, das wusste ich inzwischen, hatte einen eigenen Sinn für Ironie.