Der glänzende .45er-Army-Colt wog schwer in den Händen von Emma Tankersley. Das Saloonmädchen umklammerte zitternd die hölzernen Griffschalen und richtete den Lauf vor sich auf die Stalltür. Der Schatten hinter den Brettern rührte sich nicht. Emma legte den Finger an den Abzug und benetzte sich mit der Zunge die trockenen Lippen. Ihre Nerven waren zum Bersten gespannt. Die Hühner, die zu ihren Füßen im Stroh scharrten, blendete sie vollkommen aus. Sie stellte sich das milde Lächeln von Edward Crawford vor. Der alte Rancher hatte es nicht verdient, auf solche Weise zu sterben. Doch sein Todesengel stand längst vor ihm...