Bill Shannon kämpfte sich den steilen Hang zum Plateau hinauf, band sein Pferd an eine Hemlocktanne und setzte sich auf den harten Boden. Er atmete schwer, während er sich den Schweiß aus dem wettergegerbtem Gesicht wischte. Von den Black Hills strich ein heißer Wind herüber. Shannon nahm seinen Trapperhut vom Kopf und fächelte sich Luft zu. Lange betrachtete er die Schlucht, die zu seinen Füßen lag. Sie war auf seiner Karte nicht vermerkt. Je länger Shannon in die Tiefe starrte, desto unbehaglicher wurde ihm. Es war, als wenn dort unten etwas Böses schlummerte, das auf keinen Fall geweckt werden durfte. Vielleicht war doch was dran an den Schauergeschichten, die der alte Cheyenne über das Tal der Geister erzählt hatte. Beim Reden hatte der Indsman mit den Augen gerollt, dass einen himmelangst werden konnte. Shannon spürte, wie er eine Gänsehaut bekam.