Er stieg aus der Kutsche, gähnte und streckte sich. Die Bank lag schräg gegenüber. Die anderen warteten schon. Er nahm seinen kleinen Lederkoffer in die Linke und überquerte die Mainstreet. Sie nannten ihn Fist, einfach nur Fist. Zur Feier des Tages hatte er sich glatt rasiert und seine Haare abgeschnitten. War ihm nicht leichtgefallen, doch was tat man nicht alles für genügend Dollars. Außerdem: Nächstes Jahr um die Zeit würde ihm das dichte Schwarzhaar wieder weit über die Schulter wallen. Er stieg den Sidewalk hinauf. Der Große und der Boss lehnten neben dem Bankeingang, plauderten und rauchten. Und nickten ihm zu. Zur Feier des Tages hatte er sich einen Zylinder aufgesetzt und in einen Frack gezwängt. Unter den fuhr jetzt seine Hand und spannte den Hahn seines rechten Revolvers. Dann betrat er die Bank.