Das Herz bereitete Sheriff Howard L. Maxwell schon seit Jahren Sorge. An manchen Tagen hämmerte es derart wild in der Brust, dass der Gesetzeshüter glaubte, die Rippen müssten ihm zerspringen. Von alledem bekamen die beiden jungen Deputies, die mit ihm von Diablo City aus heraufgeritten waren, jedoch nichts mit. "Wie viel werden's sein, Mr. Maxwell?", fragte Jonathan Earp, der hinter dem Viehzaun kauerte und zu der Ranch am Black Mountain hinüberschaute. "Sieht aus, als wären's höchstens sechzehn Pferde!" Der Sheriff fasste sich an die Brust und hockte sich ebenfalls nieder. "Schwer zu sagen, Jo. Sind 'ne Menge." Der andere Deputy war ein Hasenfuß namens Rob Feather. "W-wagen wir's trotzdem, Sheriff? R-räuchern wir sie aus?" Maxwell verspürte einen dumpfen Stich in der Brust. Er seufzte und schlug Feather auf die Schulter. "Nur keine Eile, mein Junge."