Manuel Torres blickte mit zusammengekniffenen Augen auf den hell erleuchteten Eingang von Marvin's Saloon. Gleich würde der Mann ins Freie treten, auf den er es abgesehen hatte: der texanische Gringo Dough Richards! Torres legte seine rechte Hand auf sein Holster. Er spürte die Kerben im Griff des Revolvers.

Aus dem Inneren des Lokals drang Stimmengewirr. Ein Pianist quälte die Tasten eines schlecht gestimmten Klaviers. Grell erklang das kreischende Lachen einer Puta.

Torres stand im Schatten einer Veranda, auf der anderen Seite der Straße. Gebannt starrte er auf die brusthohe Pendeltür. Wo bleibst du, Gringo? Torres kämpfte mit seiner Ungeduld. Die Zeit schleppte sich träge dahin.

Da erschien die hochgewachsene Gestalt des Texaners im Türrahmen. Endlich!