Ein Strick für Lorna Blane

Die Augen der Blonden waren verschleiert, fast blicklos. Seit sie ihr Bier Minuten zuvor zu einem Drittel geleert hatte, schaute sie abwesend durch die Fenster hinaus in die Dunkelheit. Dabei ignorierte sie die verstohlenen Blicke der Männer, die ihren von der offenen Weste kaum verhüllten Oberkörper taxierten. Dieses Glotzen war sie gewohnt. Wie die rote Weste mit den goldenen Säumen gehörte es zu ihrem Broterwerb.

Plötzlich verstummten die Gespräche, und hinter ihr knarrten die Bodendielen. "Lorna Blane?" Das war die Stimme von Buster Hanks, dem Deputy Marshal. "Nehmen Sie Ihren Revolver aus dem Holster, aber schön langsam. Und legen ihn auf den Tresen, okay? Sie sind verhaftet wegen Mordes. Und ich rate Ihnen, jetzt keinen Fehler zu machen."