Der Outlaw und die Tänzerin

Bennett Colepounder zündete sich eine Zigarre an, nahm einen tiefen Zug und blies den Rauch in die dunkle Nacht hinaus. Seinen rechten Fuß hatte er auf der Brust des Mannes abgestellt, der röchelnd vor ihm im Staub lag.

In einer Mischung aus Mitleid und Häme senkte Colepounder seinen Blick und sah dem Sterbenden ins Gesicht. "Sicherlich hast du nicht erwartet", meinte er mit väterlichem Unterton, "dass du so beschissen draufgehen wirst. Heute Morgen hast du bestimmt noch geglaubt, das wäre dein Tag..."

Colepounder nahm seine Fellmütze ab, strich nachdenklich über seinen grauweißen Bart und langte nach seiner Shotgun. Er spannte beide Hähne und presste die Gewehrläufe gegen die Stirn seines Opfers. "Ich kann dir versichern", brummte er, "es ist nicht dein Tag, Abschaum!"

Dann drückte er ab.