Die Mörder von Fred Washly vergeudeten keine Zeit. Auf ihren dürren Pintos glichen sie einer Gruppe von Cowboys, wie sie jeden Freitag hinunter nach Elko City zog und grölend die Bourbonflaschen leerte.

"Zweihundert für Washlys Seele!", knurrte der Bärtige an der Spitze des Trupps. Er hielt einen Vierteldollar in den Fingern und schnippte ihn in die Luft. "Bei Kopf bleibt's an mir hängen. Sonst ist Bobbie dran, wie es abgemacht war."

Die Münze landete flach in seinem Handteller. "Zahl!", verkündete der Bärtige. "Bobbie hat 'nen glücklichen Tag."

Die übrigen Männer grinsten und sahen zu einem hageren Kerl mit rostiger Winchester, der einen breitkrempigen Hut trug. Der Bärtige ließ die Münze auf und ab springen. "Pack die Sachen, Bobbie!"

Der Angesprochene griff mit regloser Miene nach seinem Gewehr ...