In Abigail Winfords Herz regte sich so etwas wie Erwartung, als der Planwagen von Osten her auf die Farm zukam. Ihre Augen waren trotz ihrer sechsundvierzig Jahre immer noch scharf genug, um das Mädchen und den leicht gebückt auf dem Kutschbock sitzenden Prediger zu erkennen, während sie durch das Tor auf den Hof fuhren. Ein hölzernes, mit Silbernieten verziertes Kreuz baumelte zwischen den beiden vom Bogen der Kutschenplane herab, und der betagte Morgan, der das Fuhrwerk zog, hatte drollige Troddeln und Glöckchen am Zaumzeug. Das kuriose Pärchen wirkte alles andere als bedrohlich, aber Abigail behielt trotzdem ihre Schrotflinte im Blick, als sie sich erhob und den Ankömmlingen zunickte.

Der Mann auf dem Kutschbock nahm den Hut ab und neigte sein Haupt. "Gott ist mein Zeuge, Ma'am: Wir teilen Ihren Gram und möchten Sie in Demut bitten, Ihnen beistehen zu dürfen."