"Dummes Schwein!", knurrte Riley Johnson zwischen zusammengepressten Zähnen und griff nach seiner Schrotflinte. Er spannte gleich beide Abzüge und legte auf das schlammbespritzte Ferkel an, das eine Anhöhe hinablief.

"Nein! Nicht bitte schießen mein Freund!", radebrechte eine zarte Stimme. Auf der Kuppe des Hügels erschien ein Kind von fünf oder sechs Jahren und wedelte heftig mit den Armen.

"Lern erst mal unsere Sprache, du Knirps!", gab Johnson zurück. "Das ist mein Grund und Boden! Euer Viehzeugs hat darauf nichts verloren!"

Eiserne Härte zeichnete seine Züge. Als hätte er keine anderen Probleme, als diese Polen von seinem Grundstück fernzuhalten. Immerhin gab es Männer, die ihm nicht nur lästig waren, sondern die ihn bedrängten wie Raubtiere, um zum tödlichen Schlag ausholen zu können.