Big John Potts spürte, dass es mit ihm zu Ende ging, aber da gab es noch etwas, das er vorher erledigen musste. Eine Sache, die keinen Aufschub duldete.

Potts saß in einem dick gepolsterten Ledersessel vor dem Kaminfeuer, auf seinem Schoß eine Wolldecke mit filigranen Stickereien. Obwohl im Raum eine Bullenhitze herrschte, wurde ihm nicht richtig warm.

Die Tür zur Veranda ging auf und Rick Jones trat in den Salon. Der stämmige Texaner mit der grässlichen Narbe im Gesicht war seit Jahren die rechte Hand des Immobilienhais. Mit seinen Navy-Revolvern hatte Jones mehr Männer unter die Erde gebracht als Billy the Kid und Doc Holliday zusammen.

Potts hob den Kopf. "Habt ihr den Kerl gefunden?"

Jones nickte düster. "Well, in zwei Stunden liegt er vor dem Kamin dort..."