Das Kind blickte zu der Frau auf. Es schluchzte herzerweichend. Sein kleiner Brustkorb hob und senkte sich wie unter schweren Krämpfen. Tränen überfluteten seine Augen.

"Warum hast du das getan?", schrie das Kind mit aller Verzweiflung seiner wunden Seele.

Eine feine Fahne von Pulverrauch stieg noch aus der Laufmündung, als die Frau den Revolver ins Holster senkte. "Es musste sein, mein Junge", sagte sie sanft. "Du weißt, dass ich keine andere Wahl hatte. Es ist das Beste für uns beide."

"Ist es nicht!", schrie er und schlug ihre Hand weg, als sie ihm über das Haar streichen wollte. Breitbeinig und mit trotzig verschränkten Armen baute er sich vor dem leblosen Körper seines Vaters auf, als würde er ihn noch im Tod beschützen können.

Seine Mutter schüttelte den Kopf. "Eines Tages wirst du es verstehen." Ihr Lächeln nahm einen kalten Zug an, als sie es sagte.