Der Kerl im roten Hemd hatte keine Chance gegen ihn. Niemals. Zum Teufel, selbst mit einem gebrochenen Finger hätte Lane schneller gezogen als dieser Bursche. Seine jahrelange Erfahrung sagte ihm, dass Rothemd ein großes Mundwerk haben mochte, sich aber wahrscheinlich langsamer bewegte als ein bockiger Maulesel.

Meistens konnte er seinen Gegnern ansehen, ob sie etwas draufhatten oder eben nicht. Rothemds Lider hatten geflattert, und auf seiner Stirn hatten Schweißperlen geglänzt. Die typischen Anzeichen dafür, dass er zur zweiten Sorte gehörte.

Lane hatte schon viele wie ihn unter die Erde gebracht. Es wäre ihm ein Leichtes gewesen, Rothemd einfach niederzuschießen, doch er hatte es nicht getan. Wegen Charlotte.