Auf dem Tisch lagen die Revolver fein säuberlich nebeneinander, der Größe nach aufgereiht. Fast, als wäre das hier eine Ausstellung, als sollten sie besonders gut zur Geltung kommen. Als wären sie der Star der Show und nicht Cane.

"Verdammter Cane", knurrte eine Stimme. Keiner hörte sie.

Die Revolver wurden eingerahmt von vier Winchesters. Links lagen zwei Tomahawks und rechts stand der graue Pappkarton mit den Platzpatronen. Sie glänzten in der Nachmittagssonne.

Ein Schatten fiel auf den Tisch und die glänzend polierten Läufe der Waffen. Eine Hand griff nach der Smith & Wesson. Mit fliegenden Fingern öffnete die Hand die Trommel, ließ die Munition herausfallen und warf sie in die Kiste mit den Platzpatronen. Dann griff der Schatten in seine Jackentasche und holte einen anderen Satz Patronen heraus...