Nach den Schüssen erfüllte nur noch ein Geräusch die enge Schlucht zwischen den zerklüfteten Felswänden. Es war der schaurige Todesschrei eines sterbenden Pferdes. Dann herrschte tiefe Stille.

Die fünf Passagiere in der Kutsche warteten auf den Angriff. Vier Männer und eine Frau.

Der dicke, städtisch gekleidete Whiskyvertreter aus St. Louis kauerte zitternd auf dem Boden zwischen den Sitzbänken. Er verbarg den Kopf zwischen den Armen und jammerte.

Der junge Engländer, der den Westen Amerikas erst noch kennenlernen wollte, saß bleich und aufrecht auf seinem Platz. Er bemühte sich, Gelassenheit zu zeigen, aber es gelang ihm nicht. Alles war zu plötzlich über sie hereingebrochen. Wie ein Blitz aus heiterem Himmel war der erste Schuss gefallen, dem weitere Schüsse folgten. Sekunden später war die Kutsche mit einem heftigen Ruck zum Stehen gekommen.