Spätnachmittag unter der heißen Sonne von Sonora. Fünf Männer schaufelten ihre eigenen Gräber. Drei von ihnen waren Peones mit der hoffnungslosen Apathie ihrer Art. Der vierte war ein grauhaariger Mann in Anzug und weißem Hemd. Er zitterte und weinte.

Der fünfte Mann war Lassiter.

Das Exekutionskommando wartete. Die Soldados in beuteligen, olivgrauen Uniformen stützten sich auf ihre Gewehre. Ihr Kommandant, ein aufgeputzter, eitler Geck, der sogar ein Hüftkorsett unter der Uniform trug, stolzierte wichtigtuerisch hin und her, fuchtelte mit seiner Pistole in der Luft herum und schrie: "Andale, ihr Hunde! Grabt schneller! Eine Flasche und eine Frau warten bereits auf mich!"