Die siebte Nacht in den Goratty Mountains war pechschwarz und brachte nur eine Handvoll Sterne hervor. Durch die Pinienwipfel schimmerte eine haarfeine Mondsichel, die dürftiges Licht spendete. Zu dürftig, um darin einen Knoten zu schnüren. Jacob Cook legte sich den Strick flach über beide Knie. Er formte eine Schlinge und wandte den Blick zu dem knorrigen Ast hinauf, an dem er den Tod finden wollte.

Sieben Nächte lang hatte Jacob gelitten.

Er war die Goldgräberpfade entlanggeirrt, die im Unterholz einem teuflischen Labyrinth glichen, hatte Kojotengeheul gehört, war auf die Knie gefallen, hatte Stoßgebete gesprochen. Die Angst hatte ihm im Herz gesessen. Er hatte an seinen Bruder James gedacht, der siebzehn Meilen stromabwärts auf der Ranch schlief.

"Adieu, Brüderchen", flüsterte Jacob zu sich. "Denk an mich, wenn ich tot bin."