Über die geschliffenen Zinnen des Mount Tyndale fegte wehender Schnee hinweg, der Harry S. Yount in die Wangen schnitt und ihm den Bart vereiste. Der Sturm hatte die Kälte tief unter dem Nullpunkt gebracht und den Pfad hinauf zum Seward Creek in eine Eispiste verwandelt. Der Schneeharsch unter Younts Stiefeln knirschte wie zermahlene Knochen.

Fast zehn Unzen Gold hatte Yount in der Woche gemacht. Er hatte in seinem Stollen gehockt, die Hände in den Lederfäustlingen, und Schaufel um Schaufel nach draußen geschafft. Die Stoffsäckchen hatten sich rascher gefüllt, als er es sich erhofft hatte. Er wurde nicht reich dabei, doch es genügte ihm.

Plötzlich blieb Yount wie versteinert stehen. Seine Hütte im Creek war in Sicht gekommen, und aus dem Dach schlugen Flammen...