Die Luft war eisig, der Schnee gefroren. Und obwohl ihm die Kälte durch die feuchte Kleidung bis ins Mark drang, hatte Godfrey Goodman Schweißperlen auf der Stirn.

Seine Verfolger waren nicht weit hinter ihm, bestenfalls eine Viertelmeile. Es würde ihnen keine Schwierigkeiten bereiten, Goodmans Spuren zu folgen, denn diese hatten sich tief in den Schnee gegraben.

Reflexhaft tastete die Hand des Schwarzen zu seiner Brusttasche, in die er die tausend Dollar gesteckt hatte. Das Geld war die Prämie, falls er es bis zum Fluss schaffte. Dann gehörten die Dollars ihm und er konnte ein neues Leben beginnen.

Doch mit jedem Meter, den er sich durch die weiße Hölle von Nebraska kämpfte, wurde ihm immer deutlicher bewusst, dass die verschneiten Wälder sein Grab werden würden!